jueves, 31 de marzo de 2016

ESPERAR LA PRUEBA

Hay que esperar a la prueba en todas sus formas para poder juzgar la autenticidad de una virtud.

Con frecuencia pensamos que carecemos de un defecto porque no se nos ha puesto a prueba, siempre estuvo protegido en un ambiente favorable, y no tuvo ocasión de manifestarse.

Por esa razón , mejor callar que decir "a mi eso no me pasará nunca", o "yo no soy así".

Sí que lo somos.


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ELBARULLO: LA PELOTITA

miércoles, 30 de marzo de 2016

OBRAS MAESTRAS

El drama es la última mano que nos echa Dios después de que hayamos rechazado todas las demás.

Las personas son obras maestras que cogen el tren. Tú también vas en ese tren, llevas el mismo billete que todo quisqui.

Pero no olvides que , sea quien sea la persona que te cruces en ese viaje, ha atravesado el infierno varias veces.


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PRESUNCIÓN DE INOCENCIA

martes, 29 de marzo de 2016

LEER

Al principio de la vida  , uno  miraba  en  la aurora de  los  ojos  y  se  zambullía  en   el calor de  la madre. Antes de  aprender a  leer, y de  mancharte  con  la tinta  de la lectura. 

En los albores  de  los  primeros  años , cuando  sólo  eras  un  riachuelo  alegre del que  sólo  te bebían  a sorbos   las manos huecas de tus padres . Escuchabas  canciones, risas  familiares.

Después llega  uno de  los  primeros  sufrimientos. Aprender  a  leer y a  escribir. Un milagro. Juntar  letras  con  esfuerzo,  sílaba a  sílaba, el dedo  apretando el corazón  de una letra, y el  tartamudeo  arrastrado de  una  pronunciación  que  se hacía  difícil , incomprensible. Nada   parecía  tener  sentido.

La  lectura  es un  misterio.  La escritura  es  otro. Entender  el alfabeto, deglutir  y  masticar  todas las palabras  para hacerlas  propias. 

Una  palabra  tras otra, y  otra más,  y  una frase, un párrafo...¡y la dicha  de  una luz nueva  en los ojos  que  miran , ríen, entienden!

Hoy veo una partitura  musical y sé qué significa  ser  analfabeto. No  logro  descifrar  ese  lenguaje de  notas y claves. ¡Qué pena  saber sólo  leer y escribir un idioma!  

Después  caes  en la cuenta que has caído en una trampa. 

Porque  descubres  que  te enseñaron a  leer para   obligarte a  estudiar  cosas  que  no te gustan .La  obediencia  precisa  para  llegar hasta  el final de  los estudios, hacer  una carrera...y   llegar a  las  puertas del  desierto.

Llegados allí, la gran mayoría dejará de  leer, formará  parte de  esa inmensa  mayoría  que  no tiene  un sólo libro en casa. Esas vidas  que  sólo  viven la suya, si tenemos en cuenta que leer es vivir dos veces,o  tres, o  miles.

Pero aquí estamos, amig@, leyendo.  Leeremos hasta  la  noche de  nuestras  vidas  , y nunca  estaremos solos . Tampoco  seremos  pobres, aunque  no tengamos  un euro.

Escribe y lee: y regala un libro  incluso a esos  que  dicen  no leer  nunca. Puede  suceder  un  milagro.

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EL BARULLO: EL ANZUELO

lunes, 28 de marzo de 2016

NUNCA MÁS SERVIR A SEÑOR QUE VAYA A MORIR.

Hay  personas  que  son  como   algunas especies de estrellas de mar, que   tienen la capacidad de regenerar brazos perdidos y pueden crecer nuevos miembros. 

El dolor  puede  generar  vida. 

Algunas especies también tienen la capacidad de volver a crecer un nuevo disco central a partir de un solo brazo. La regeneración puede tomar varios meses o años. 

Una extremidad separada vive de nutrientes almacenados hasta que vuelve a crecer un disco central y una boca y es capaz de alimentarse de nuevo. Una metáfora  de  esa    gente  que vive retroalimentándose  en la soledad  de  su propio dolor  por  la  pérdida  de  una parte que  le daba vida.

El  amor  separado de un  modo   imprevisto , por  un accidente , o  por efecto de  un depredador , nos  parte en dos. Pero  el sujeto de tanto  dolor   no quiere  más amores  compartidos, y es en su interior , por  gemación,  por fragmentación, por esporación , o  por bipartición, que se  reproducen.

Pero  siempre  de modo  asexual.

En  el Océano     son las estrellas de mar, algunas  esponjas, los  anélidos, y los  corales los  que  viven  así.

En el reino  hominal , algunos  viudos, y muchas  viudas.


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EL BARULLO: LA GOTA DE AGUA.

domingo, 27 de marzo de 2016

AMOR

Te  miro  dormida al  amanecer 
y se te vuelven flores los  párpados  cerrados.
Yo te sostengo en silencio 
Y si  te mueves siento  tu aroma.

Te lo digo  otra   vez:
cuando abras  los ojos  allí  estaré:
me  llamo  Suso  y te  quiero .
Eres  un presentimiento que poco a poco avanza en  mi vida,
como el sol   recorre de este a  oeste  cada día

Te  miro  dormida  y escucho  el susurro tenue de  tu  respiración. 
Nadie  puede saber  lo que siente  mi corazón.

No quiero  que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz  a  tu  lado, sin haber aumentado tus sueños.
No nos  dejemos  vencer por el desaliento.

No abandonemos  las ansias de hacer de nuestra vida algo extraordinario.
No dejemos  de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo. 
Al  menos el  nuestro.
Pase lo que pase nuestra esencia  enamorada  está intacta.
Somos seres llenos de pasión.

Aunque el viento sople en contra,
nuestro  amor continúa:
No dejes nunca de soñar  por  lo  que  amamos..

Verte para amarlo todo.

Verte: qué oración tan pura,
archipiélagos, montañas , nubes, mares, vientos,
las  partes de  los confines de la mar océana 
en las yemas de nuestros dedos.

Ana, te  quiero.


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EL BARULLO: LA GENERACIÓN DEL 27.

sábado, 26 de marzo de 2016

I, CORINTIOS, 13

María  está  sola. 

Para  mi, hoy, cuando  parece  que  Jesús   ha  fracasado, todo está  en  I, Corintios, 13. Tal  vez  María  fuese  la  única  que  lo supiese  de  una  manera total 

Si yo hablase lenguas humanas y angélicas, y no tengo amor, vengo a ser como metal que resuena, o címbalo que retiñe.

Y si tuviese profecía, y entendiese todos los misterios y toda ciencia, y si tuviese toda la fe, de tal manera que trasladase los montes, y no tengo amor, nada soy.

 Y si repartiese todos mis bienes para dar de comer a los pobres, y si entregase mi cuerpo para ser quemado, y no tengo amor, de nada me sirve.

El amor es sufrido, es benigno; el amor no tiene envidia, el amor no es jactancioso, no se envanece;no hace nada indebido, no busca lo suyo, no se irrita, no guarda rencor; no se goza de la injusticia, mas se goza de la verdad.

Todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta.

El amor nunca deja de ser; pero las profecías se acabarán, y cesarán las lenguas, y la ciencia acabará.

Porque en parte conocemos, y en parte profetizamos;mas cuando venga lo perfecto, entonces lo que es en parte se acabará.

Cuando yo era niño, hablaba como niño, pensaba como niño, juzgaba como niño; mas cuando ya fui hombre, dejé lo que era de niño.

Ahora vemos por espejo, oscuramente; mas entonces veremos cara a cara. Ahora conozco en parte; pero entonces conoceré como fui conocido.

Y ahora permanecen la fe, la esperanza y el amor, estos tres; pero el mayor de ellos es el amor.


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EL BARULLO: UNA NOCHE EN TARRAGONA

TALK RADIO

Talk  Radio  es  una  muy poco  conocida  película de  Oliver Stone.

Como muchas  de  sus películas  es  controvertida, vitriólica , contradictoria, pasional, incisiva, desmesurada.   

Trata  de  un locutor de radio y su audiencia nocturna que le ama y odia y a quien el fustiga. Su derrumbe vendrá cuando se de cuenta de que nadie "le entiende" y que se comunica sólo con el fanatismo , los fantasmas y la degradación de la sociedad a la que pretende fustigar.

Una  lectura  moral  desde  la  óptica  de que toda esa  industria  de  los medios como  Tele 5 , y  sus  televidentes, viven de  potarse y comer su propia  mierda. 

Una mirada lúcida   y cruel sobre una sociedad del show busines . Hoy los monstruos proliferan  a ambos lados, de los emisores y de los receptores. No hay pensamiento sólo proyecciones e identificaciones de una sociedad que ama y desprecia a los líderes que sigue. 

Nadie/Todos ven los reality. 

"Aquí estoy. Estoy aquí cada noche, todas las noches estoy aquí. 

Este es mi trabajo, esto es lo que hago para ganarme la vida y lo hago lo mejor posible. Os doy lo mejor de mi. No lo puedo hacer mejor. No puedo. Solo soy un ser humano. No soy Dios... y vosotros que estáis ahí fuera tampoco lo sois... Es posible que no sea el tío más popular del mundo. Este no es el tema. La verdad es que no importa lo que pensáis de mi. ¿Quién coño os creéis que sois? 

Vosotros... “El público”... Me llamáis e intentáis decir cosas de mí... No me conocéis. No sabéis nada de mí. Nunca me habéis visto. No sabéis quien soy, lo que quiero, lo que me gusta, lo que no me gusta de este mundo. Sólo soy una voz. Una voz en la oscuridad. Y vosotros.. sois como una jauría de lobos atacándome... Porque no podéis soportar el enfrentaros a vosotros mismos y lo que habéis hecho. Sí, el mundo es un lugar terrible! Sí, el cáncer y la basura os matarán. Sí, la guerra está a punto de estallar. Sí, el mundo es un infierno y todos estáis perdidos. Todo se ha ido a la puta mierda y os encanta! Estáis fascinados por el morbo de la sangre y la violencia... Aferrados a vuestro propio miedo! Iluminados por las inundaciones, los accidentes de coches y los virus incurables... 

Sois felices con la infelicidad de los demás! Y ahí es donde entro yo, ¿verdad?... yo estoy aquí para cogeros de la mano y guiaros en la oscuridad de vuestro propio bosque lleno de rabia, odio y humillación. Ofrezco un servicio público! Estáis cagados de miedo! Sois como un niño debajo de las sábanas. Le tenéis miedo al coco, pero no podéis vivir sin él. Vuestro miedo, vuestra vida se ha convertido en un espectáculo. Mañana por la noche millones de personas van a estar escuchando este programa, y no tenéis nada que decir! Tenemos una tecnología maravillosa y en vez de querer ir más allá, nos empeñamos en ir cada vez a peor, para ver cuan profunda es la mierda y sumergirnos en ella. ¿De qué queréis hablar? ¿De fútbol, del perro, de orgasmos? Sois patéticos. Desprecio a cada uno de vosotros. No tenéis nada. Nada. Nada de nada. No tenéis cerebro, ni poder, ni futuro, ni esperanza, ni Dios. Sólo creéis en mí. 

¿Qué sois si no me tenéis a mí? Yo no tengo miedo. Vengo aquí cada noche y hago lo que tengo que hacer, dejo las cosas claras... 

Digo lo que siento, lo que creo. Lo tengo que hacer, no tengo otra alternativa, me dais miedo! Vengo aquí cada noche y os descuartizo, os humillo, os insulto... y seguís llamando. ¿Por qué, por qué seguís llamando, que coño pasa con vosotros?! Ya he tenido bastante, no quiero escuchar más! Dejad de hablar. No llaméis más! Dejadme en paz, iros! 

Pedazo de pervertidos, paranoicos, borrachos, con vuestro insomnio y vuestras barrigas amarillentas, ansiosos, sin espina dorsal, hipócritas iros a tomar por culo con vuestras llamadas obscenas. Eso es lo que sois. Que os follen. No necesito vuestras estupideces y vuestro miedo. No lo entendéis... Estoy perdiendo el tiempo... Si hay alguna persona ahí fuera que sepa de lo que estoy hablando...


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EL BARULLO: UNA NOCHE EN TARRAGONA 

viernes, 25 de marzo de 2016

MUY CERCA DE TI

Puede que yo sea la única persona sobre la faz de la tierra que sepa que eres la mujer más fantástica de la tierra. Puede que yo sea el único que aprecie lo asombrosa que eres en cada una de las cosas que haces. Y en cómo has  sacado  adelante  a  tus  hijos.

Y en cada uno de los pensamientos que tienes, y en como dices lo que quieres decir , y en cómo casi siempre quieres decir algo que tiene que ver con  cosas que me  hacen querer ser  sincero y bueno.

 Y creo que la mayoría de la gente se pierde eso de tí-  me refiero  a  la  que pasa  por la tienda, o te ve  por  la calle- y yo les observo preguntándome ¿Como pueden verte  comprar  su comida, comer  su paella ,  y no captar que acaban de conocer a la mujer más maravillosa que existe? 

Y el hecho de que yo sí lo capte, me hace sentir bien conmigo mismo. ¿Eso es algo malo para poderte tener cerca?.

Porque  eso es  lo único  que  deseo: amarte  y estar  muy, muy  cerca  de ti


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EL BARULLO: LAS REGLAS Y EL CAPARAZÓN

jueves, 24 de marzo de 2016

CUANTAS COSAS HAY QUE NO NECESITO.

Samuel Johnson: «Los deseos desordenados, sean de la clase que sean, deben estudiarse con sumo cuidado, porque muy bien pueden no solamente ser enemigos de la felicidad sino también de la virtud. 

Hay hombres, a los que generalmente se les admira por su erudición y sabiduría, que no se pararían en barras a la hora de eliminar a un competidor en la subasta de cualquier obra de arte, y a los que no sería muy recomendable dejar solos en una biblioteca o ante una vitrina de objetos artísticos. 

A este tipo de faltas no suele concedérseles importancia excusándolas como simples bromas. Pero yo siempre he creído que quien se habitúa a cometer fraudes en las pequeñas cosas sólo espera la oportunidad para poder cometerlas en otras más importantes.

 Decía Pitágoras que “quien se acostumbra a matar corderos  ( y cerdos, añadiría yo) , no tendrá muchos escrúpulos a la hora de derramar la sangre de un hombre”.

Conceder a las cosas su auténtico valor, según el uso que de ellas se haga, debiera ser lo justo . Pocas cosas son las que pueden llevarnos a la felicidad y que, por tanto, merecen ser deseadas ardientemente. El que observa el ajetreo generado por las tentaciones de los negocios mundanos con la mirada filosófica con la que Sócrates observaba las mercancías expuestas en el mercado de Atenas, repetirá sus mismas sabias palabras: “Cuántas cosas hay aquí que yo no necesito”».

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EL CURA Y LOS MANDARINES

miércoles, 23 de marzo de 2016

De  repente, otra vez, el Oso Hormiguero  del Terrorismo sacó su larga  y viscosa lengua sobre  la vida doméstica de  la  gente   que iba  a sus cosas de cada  día: sus  labores, amores, alegrías, tristezas , proyectos, ilusiones, querencias, manías. 

Alguno  estaría  desesperado , maldiciendo  haber perdido  ese   metro que le hubiese  llevado a  una  entrevista de trabajo a  la que nunca  llegaría. Otro esperaba   desconsolado  el avión que  le llevaría  a  visitar  a su madre diagnosticada de un cáncer  terminal.

De  repente , la vida  se viene  a  
fundido  en negro  por ese animal   fanático sin dientes, pero con una lengua de odio capaz de atrapar  35.000 hormigas  al día.

Las  afiladas garras   del terror   abren los agujeros en   nuestra sociedad   y   , ciegos,  actúan sin  miramientos:  sacan y meten  la lengua pringosa  hasta 160 veces por minuto.

Un detalle  de estas  bestias:  los osos hormigueros nunca destruyen un nido de hormigas, sino que prefieren volver a él en el futuro para alimentarse de nuevo.

Y  también es  cierto  que  son ciegos. Para encontrar sus presas estos animales no se guían por la vista-que en su caso es escasa-sino por el olfato. Metáfora inquietante  :  es nuestro  olor, que es  nuestra  manera de  vivir  libres, lo que  desprecian.

Ayer ,en un hormiguero de  Bruselas , el Oso Oscuro   devastó la  vida  sencilla  de  gente  pequeña y normal , de todos  los colores . Y  lloramos  en  el  mismo idioma, porque el dolor  sólo gime una jerga    que entendemos  todos: las lágrimas  son su caligrafía, el llanto  las notas  musicales de ese  pentagrama escrito en clave  que todos  conocemos de  nuestras clases  de solfeo.

Descansen en paz.

martes, 22 de marzo de 2016

VIVIR LA VIDA

Nunca se debería escribir ni una sola frase que no se pudiera susurrar al oído de un agonizante.  

La manera de escribir , de vivir , que a mí me gusta es exactamente esa.  Todos nosotros somos agonizantes.  

Hay una  vieja tradición que  habla  de poner en la mesa un plato de más para un visitante imprevisto. 

Esa es la vida que a mí me gustan. Es en esas mesas donde mejor como.   Así no tienes miedo a nada. 

Hay  muchas maneras  de  enfrentarse  a  la  muerte  , de vivir  la  vida.


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EL BARULLO: LA SUBSTANCIA Y LA GUARNICIÓN.

lunes, 21 de marzo de 2016

EL DÍA ANTES DE QUE LLEGARAS.

El día  antes de  que  legaras  todo era rutina  y  aburrimiento . Llovía aquel día. Salí  a  pasear  hacia  ninguna parte. El día antes de  que  llegaras  tú  no existías. Antes de ti el amor no era la luz sino un presagio.

Paseaba mi  tristeza  desconchada  , como  una pintura  en  una pared  de una  habitación abandonada .

Ni  siquiera  buscaba  un  sentido  a  mi vida. Nada  me  importaba.

Antes de ti no  había  música .Era una partitura  vacía. Un  barco  en las piedras. Sabía  que era domingo  porque todos  los domingos hacía, visitaba , y recorría  los  mismos lugares.

El día  antes  de  que llegaras no  tenía nada  que hacer.  Era mi vida  un puerto del que partían tristes   ilusiones, sabiendo que el naufragio era más que posible. El día antes de  que  llegaras la brújula de mi vida  estaba    rotando enel desvarío . De tantos sitios, el amor no existía ni venía.

El día  antes de que llegaras  mi vida   se proyectaba en blanco y negro, como una vieja  película detenida   en la  estación del tiempo.

Sé perfectamente  a qué hora  entré en tu tienda. Lo  sé  porque  cuando  nuestras miradas se cruzaron...¡¡¡Dios!!!...¡¡¡Dios!!!.: ¡qué luz, qué  alegría, qué  fogonazo  de magnesio  esa  fotografía que  tus pupilas    me hicieron  , deslumbrándome y dejándome ciego!

Y  ya nada  fue igual  desde  entonces. Regresé  a casa  tan feliz y tan campante. Se habían  roto todas las rutinas, a mi corazón se le caía la baba de felicidad. Desde  es instante,  entre tu corazón  y el  mío  se construyó un puente  muy pequeño, en una  orilla  tu nombre, en la  otra el mío.

Y a solas en mi habitación  presentía tus besos, las risas, las caricias. Mis venas  volvían  a  encenderse...

Pero, en fin, todo  eso fue el día ése  antes de que  llegaras.




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EL BARULLO: COMO UNA PATENA

domingo, 20 de marzo de 2016

EL ÁNGEL DEL PARAÍSO.

Cuando  era  niño  jugaba a  ser  piel roja, cortar  cabelleras  y , gritando,  mostrarlas  puño en  alto  a  un  pueblo  sediento de sangre. Me  gustaba  ser  gángster , pirata, Tarzán, Drácula,  explorador...me enamoraba  de  las más golfas.

Cuando  soñé en ser  misionero  lo hice a  condición de  un buen martirio. Nada de mariconadas;  morir  despellejado.

Se  me deshojaba  la   violencia, la rabia, el descontento que  había  en  mi. Me  he  clavado  alfileres  en los  muslos mientras  un   nazi  sin  escrúpulos   me obligaba  a  traicionar  a  los míos., Pero no, ¡pues  bueno  era  yo!.

Mi madre entró  al  oír  los  gritos, y me vio  con los alfileres  clavados  en las  piernas. 

-  ¡Pero  tú  estás  loco,o qué!...

Yo  estaba  salvando el  mundo, ¿cómo  se  lo iba  a  decir?

Encarcelado tras las rayas de un tigre de Bengala  , revolcándome  por el salón de casa  abrazado a sus cuerpo, deshojándole uno a uno los rugidos, que  se  confundían  con los míos.

Eso  todos esos. Soy  todos  esos.

Pero ahora  simulo  mis  personajes.  Un día  dejé  de  vivir  en el Paraíso  y  el alfanje del alado guardián del Génesis me  llevó  hasta  la  verja de salida de mi niñez  y  me señaló el camino de salida
al  mundo. Fui   expulsado, como tú, como  todos : pero en esa  niñez 
perdida  éramos  inmortales.

Si  regresas a  ella , vuelves a  la  verja , coges prestada  la espada al ángel y te enciendes  con su  punta un  puro, a lo  mejor  lo  seguirás  siendo.

De todas formas, como  pensó  Twain, para Adán  el  paraíso estaba  donde  estaba Eva...

sábado, 19 de marzo de 2016

TE OFREZCO

Dios mío , te ofrezco mi valentía, en los raros momentos en que me siento valiente. Te ofrezco mi impureza  , cuando  me siento  impuro. Te ofrezco  mis  miedos, cuando   siento  que andan  por allí  como  perros  gruñendo . También  mi   cobardía, cuando me siento un cobarde.

Mi debilidad y mi fuerza. Te ofrezco lo que tengo y  lo  que  no tengo. Mis sueños, mis  vanidades, mi  juguete roto. Te ofrezco lo que soy, lo  que  aparento que  soy.

Te ofrezco mi cinismo y mi ternura, mis odios, mis neuras. Mi ingenuidad de niño y mi incredulidad de perro viejo. Mi caerme  del burro, mi crisma  rota. Mi cara y mi cruz, mi grandeza y mi miseria. Todas  mis contradicciones, mis lágrimas.  El escalofrío  al escuchar  al gallo de la Pasión. Te ofrezco mi amistad y mi comprensión. Mis caricias, mis blasfemias.

Sé  que  lo  sabes todo....¡qué más  puedo  decir!


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EL BARULLO: POR SI APARECES TÚ.

viernes, 18 de marzo de 2016

CONVERSACIÓN AL AZAR EN EL AVE.

"Desde  luego, con lo que él vale podría  llegar a ...¡qué sé yo!, a cualquier sitio. Lo que  pasa  es que  es  un hombre  mal aprovechado

- Hija, con lo raro que es...

- Sí, sí, raro, pero dime tú con esa mujer  cómo puede ser de otra manera.

- Desde logo, sí. Tiene  sus cosas, pero majo y listo lo es un rato...

- ¿Sabes  qué te digo?, yo  creo  que sería un  hombre  muy fácil  de  llevar. Pero  muy fácil. Vamos,  que no  hace falta especial talento...en el fondo es bastante simple.

- ¡Buenooo!: ¡todos  los  hombres son  simples!

Una  mujer antes de fletar el buque  y embarcar  la  mercancía  , tiende  a  probar la  solidez  del casco , las  posibles  vías  de agua, y la máxima velocidad  de  crucero.



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LA ESTELA DEL BARCO

miércoles, 16 de marzo de 2016

A VECES

El  amor  es un repique de luz , como  el guiño dorado  de  una  patena sobre el  cuello de una  niña  el  día  de  la  primera  Comunión.

Como  el  nombre de  un país  lejano que  escuchábamos  en los  cuentos  y nos  traían  recuerdos  de  cosas  buenas.

El amor es  una concha  que  nos acercamos  al  oído  y  suenan  infinitas olas   cantando  nuestros  nombres.

A  veces  ,  me siento  tan  loco  y  feliz que  veo en los demás,en ti  también , libros abiertos que  cuentan  sus  vidas escritas   de un  modo  maravilloso. Otras  da  miedo    mojarme  el dedo  índice  y  hojear sus  páginas porque  intuyes algo  estremecedor.

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EL BARULLO: ADIÓS

HE VENIDO

He venido para sembrar contigo esta entrada  de emociones  y de nuestras cosas. He venido para compartir soledades, las  tuyas, las   mías, que estamos  bien ,o  no, que  estamos como una puta  cabra.

He venido para  escuchar  , también para charlar. Hoy  , por  ejemplo, tengo miedo  porque  a  lo  mejor un día  de
estos  pierdo  el  empleo . No  lo sé. Cosas  mías, que me  caliento  la  cabeza yo solo.   He venido para dar y para recibir. Para  decirte  que  quiero  que tu mujer  sane.  Si de  mi  dependiera , ahora  mismo  ofrecía  la  mía  a cambio de su  salud, que es  la tuya. Sé  que a Dios  esos  cambios  no  le  conmnueven lo  más  mínimo. Si  así  fuese , yo  hace años  estaría  andando  otros  valles.
  
He venido para amar y para ser amado.Para  escribir   mi amor  por ti. Te  llames como  te  llames. Hayas hecho  lo que hayas  hecho.  Todos hemos  hecho  cosas  de  las  que  nos avergonzamos. Todos. Y también  sé que  hemos nacido para  querernos y perdonarnos  porque  si no, ¿  de  qué cojones  va  esta  película?

Hoy  estoy  aquí   para ayudar y para pedir ayuda. No  apagues  la  luz  del pasillo  y deja  la  puerta de la habitación  abierta.  Quiero   acompañar y buscar compañía. Sentir un beso en la oscuridad. Unos  dedos que se entrecruzan y  ensartan en el tapíz de nosotros. He venido para que me conozcas y para conocerte.

He venido para esperar contigo que las cosas mejoren y no  estar  solo. He venido dispuesto a todo.


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EL BARULLO: EN UN PARABRISAS

martes, 15 de marzo de 2016

VIVIR

Vivimos  entre el ruido y la prisa, y gracias  a ello añoramos  la paz  que hay en el silencio. 

Cuesta  vivir en sintonía y  en buenos términos con todas  las personas  que  nos  rodean . ¿De  qué  se  trata?:  habla  tu verdad sin faltar a  nadie ; escucha a los  demás, incluso al torpe al cargante e ignorante. Ellos también  tienen su historia. 

Evita las personas ruidosas y agresivas, pues son un fastidio  para el alma. 

No  te  compares  con los demás, te volverás un  amargado. Siempre habrá personas más grandes y más pequeñas  que tú. 

Mantén el interés en tu propio trabajo , por humilde que sea: es  un tesoro. Y aunque  el mundo está lleno de egoísmos, no te cierres a la virtud que hay en él;mucha gente se esfuerza  por alcanzar nobles ideales; y en todas partes la vida está llena  de heroísmo.

No finjas afectos. 

Valora  tus  amores ,  porque en medio de todas las  arideces y desengaños, es lo más  grande  que  tienes.

No  te angusties con fantasías.  Muchos temores nacen de la fatiga y la soledad. Cuídate  de  la tristeza, puede  llevarte  a  lo  peor  de  ti mismo.

Sé  benigno contigo mismo.  Eres una criatura del universo, no menos que los plantas y las estrellas; y tienes derecho a existir, y sea que te resulte  claro o no, el universo marcha como debiera. 

Por lo tanto, mantente en paz con Dios, cualquiera sea tu modo   de concebirlo y cualesquiera sean tus trabajos y aspiraciones,  mantén la paz en tu alma en la bulliciosa confusión del mundo, que con todas sus farsas y sueños fallidos, sigue siendo  hermoso. Ten cuidado.

Esfuérzate por ser feliz. 
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EL BARULLO: ENTES DE RAZÓN

lunes, 14 de marzo de 2016

¿POR QUÉ?

¿Por qué dices  que  te gusta  el ballet , si te duermes?

¿Por qué te vistes esos  pantalones , si te sientan como un tiro?

¿Por qué   presumes que llevas   tus hijos  a  tal colegio si sabes  que es caro de cojones, lo pagan  tus  suegros,  y no soportas  el  nivel  que tiene?

¿Por qué   sigues  leyendo  ese libro que te aburre,  aguantas  las  tres horas de esa película que no soportas,  o  visitas la  permanente  del  Guhemheim y dices  que  qué maravilla. O sea, ¡qué  maravilla!

¿Por qué te tragas toda la basura que te dan por la tele, si sabes que le sienta mal a tu sensibilidad y a tu inteligencia?

¿Por qué  no mandas  de  una  vez  tu  marido  a  la  mierda? . ¿Por qué  no dejas de una vez a esa  novia  posesiva e  histérica? 

 ¿Por qué no te atreves a ser tú?

¿Por qué  vas a Misa  si   no crees en Dios?

¿Por  qué crees  en un  Dios tan  poco  misericordioso  que  parece  un guardia civil  friéndote  a  multas?

¿Por  qué  vas  encapuchado y descalzo  en la procesión  del santo Sepulcro  y después  vas de  putas? 

¿Qué cojones te importa que los demás piensen que no tienes gusto, que no entiendes, si tú entiendes lo que entiendes y te gusta lo que te gusta?

¿Por qué vas donde te llevan en lugar de ir donde tú quieres ir?

¿Por  qué  te importa  tanto el qué dirán?


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EL BARULLO: AMOR FULERO.

domingo, 13 de marzo de 2016

MIEDO

Hay veces en que el temor te abre los ojos, pero casi siempre te los cierra.  No tengas miedo a nada ni a nadie, excepto, y en ocasiones, a ti mismo. 

Última fotografía  del beato  Martín Martínez momentos  antes  de  ser  fusilado.

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EL BARULLO:: EL PADRINO

sábado, 12 de marzo de 2016

DARTH VADER.

Si  rascas   en  Darh  Vader , encontrarás una persona   en  el interior   de  esa máscara de acero  con  muchos  miedos. Y,  además,  incapaz de  perdonarse.

En realidad  , no  sienten  necesidad  alguna  de  perdonarse  porque  piensan  que no  hay  razones  para  ello. 

Todos   necesitamos  reconciliarnos. 

El perdón requiere tiempo, el perdón fácil es sospechoso. Perdonar, perdonarte , sentirte perdonado, son los tres vectores que hacen que una persona viva equilibrada.  Si falta una de esas fuerzas , saltamos por los aires.

Pero  el  perdón  - y esto  es algo  que entiende  poca  gente-  el perdón es  una  decisión,  no un  sentimiento.

Otra cosa:  Los Darth  Vader  del mundo ,  como  los  grandes depredadores  , huelen  el   miedo, y  se aprovechan  de  él .  No  les  temas.

viernes, 11 de marzo de 2016

UNA HISTORIA.

Esta es  mi  historia :

Es la historia del niño que soñaba películas que vio y que  al final se le puso cara de actor , de bueno, de malo, de tío que pasaba por allí. 

Y que las mujeres que amé siempre eran actrices de otras películas. Pero, ¡ay!, la vida no es cine, y debía andar dando   martillazos  al aire no sé cuantas veces , para acertar una vez en el clavo, y no sé cuántas en mi dedo.

Tengo los dedos  deformados a fuerza de golpes.

Uno ha ido creciendo y parece que espabila a base de usties. Y encontré el amor en  mujeres que tenían faros antiniebla. Que me sonreían cuando descubrían  el cofre vacío de  mi tesoro.Porque resulta  que al final uno no es para tanto.

Encontré una mujer soleada y sin airbag para besarla sin frenos. Una mujer que decían "¿pero que le ve a este gañán con el alma impura y la piel impura y la cabeza  llena de calcetines sucios y con tomates?.

Una mujer para decirle: Ana - si se llamase así-  solo soy  un viejo cascarón , pero si te atreves a embarcarte conmigo  hallarás paisajes donde nadie patentó la lluvia, y el aire sopla canciones nunca compuestas, y desayunaremos  melón con jamón  y champán . Y la gente nos verá besándonos el jueves,   y se enfadará con nosotros porque los jueves no puede uno comerse  a besos.

Y al atardecer te  plancharé  las mejillas con vasos de vino de Ribera del Duero , y te contaré chistes muy malos. Una mujer para decirle,  Ana - si  se  llamara así-  las  historias  que conoces son uñitas de pollito :   los que yo te enseñaré son las zarpas de un oso. Y, aunque sabes  que son todo inventos y fantasmadas, te parecerá que no, que soy un viejo  lobo de mar.  

Criaremos caballos  de cartón del tíovivo de  nuestra infancia , y   galoparemos como Mary Popins y el deshollinador por las verdes praderas de nuestra infancia. 

Te llevaré a Master Chef  y  crearemos una nueva receta de beso con más de veinte  ingredientes distintos por morreo. 

Y  la gente dirá: “¿Una receta mágica de beso? ¿Pero qué cojones  me está  contando usted?

Todavía  hay mucho  por hacer , Ana- si  se llamara así.



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EL BARULLO : LA TIERRA HELADA

jueves, 10 de marzo de 2016

EL FRÍO DE MI INFANCIA

El frío y el cierzo de  mi infancia se  ha convertido en una categoría   en mi alma 

 Lo recuerdo en las tardes moradas de diciembre , cuando cubierto con un pasamontañas  te encogías sobre tí mismo al dar la vuelta a la  esquina que cruzaba la Gran Vía con el Paseo Sagasta              y exclamabas  "¡coño  que viento!"...de allí que al rincóncico se le llamase  "Esquina del coño"

El cierzo que venía del Moncayo , viento del norte  silbando en los canalones del patio,  mientras leía tebeos, o soñaba mis cosas  al volver de la escuela con el pelo revuelto y  desaliñado.

 O en las noches de invierno que dormía en la misma cama con mi  hermano y hacíamos una  tienda de campaña  con la sábana para refugiarnos en ella y dentro de aquel espacio, que me parecía inmenso, nos contábamos historias de terror, nos tirábamos pedos previo aviso de "aúa aúa, inmersión inmersión!", o escuchamos "ustedes son formidables" en la radio, escondida debajo de la almohada.

Aquella ventolera persistente, agresiva, salvaje y arrebolada  de la infancia la llevo asociada a las faldas  de algunas mujeres , y a las chicas del sagrado Corazón recogidas sobre  sus brazos cruzados y el pelo a  la rebolé.

A  veces nevaba en Zaragoza, y  la noche suspendía todos los sonidos , los apelmazaba. Los perros no ladraban, no se oía ninguna voz en la calle y el roce de la vía  del tranvía  parecía llegar atravesando un silencio blando. La pureza de aquella nieve tardaba mucho tiempo en ser vulnerada hasta el punto que la conservo  dentro  intacta todavía. 

Con los mocos de estalactita transparente  en el belfo sobre aquella luz   gris  acerada   íbamos al colegio , con guantes de lana , calcetines de media caña, que se te comían los zapatos  , pantalones cortos , y el pasamontañas también de lana. . 

El deshielo de marzo, al final de un frío extenso , es un espectáculo muy puro cuando se produce en el corazón de  los Monegros , esas  escarchas que lloran el rocío al amanecer,  o se desliza desde aquellos plataneros de la niñez que sólo pertenecen a nuestra memoria. 

¡Joder, cómo  me  duele esa  infancia  que  no consigo  atrapar , como este viento del que  escribo y recuerdo!

Hoy la gente va al trabajo con sus miedos a cuestas y las ruedas de los coches aplastan la primera luz de la nieve que sólo pertenece a los niños. Los niños ya no la pisan virgen, blanca y pura como una miniatura japonesa, que son los que mejor la han pintado.A ellos les  queda el  barro.

A simple vista se trata de la vida, pero esa sucia y oscura amalgama negruzca  que se forma en la ciudad al día siguiente de la nevada es la metáfora de en qué nos hemos convertido: Mientras aquí abajo la  sociedad se ha convertido en un barrizal de  negro pez  de intereses  espureos, de corrupción , de egoísmo ,  la nieve que cayó estos días pasados ha ido a refugiarse de nuevo en el corazón del bosque, y se espolvorea en las  orillas  de los sembrados.

No sé donde anda el alma de ese niño que fui, hoy me encuentro  zarandeado por la  vulgaridad, incluso  la mía; la violencia de los fanáticos y la agresividad de ciertos personas  que no citaré  me  hacen sentir miserable.

 Pero en este momento el sol de enero  en algún lugar muy preservado está transformando la nieve en un  martillito de luz   que se desprende desde las ramas de un  humilde pino  hasta el humus fermentado. 

Durante la caída atraviesa nuestra  memoria y te roza ese  pelo revuelto de tu niñez. 
Vuelve  a  ella, nada está  perdido.

miércoles, 9 de marzo de 2016

EL MIEDO Y LA VERGÜENZA

Es  noche  oscura  , sin  luna . Hace  un viento  frío  ,  racheado , de  una  fuerza que silba  de  una  manera ensordecedora . De  repente  , un relámpago ilumina fugazmente la oscuridad de la noche y sorprende a las personas que, creyéndose amparadas por el manto de la nocturnidad, actúan sin miedo a ser descubiertas. 

Un inesperado fogonazo luminoso muestra sus actividades -que creían invisibles- y por un instante se manifiestan sin imposturas a los ojos del mundo.

 Así  me  dibujaron a  Dios: un soplo  huracanado  de  una fuerza  brutal  acompañado de un relámpago  que  me  dejaba  al  descubierto. Y el  miedo. Y  la  vergüenza.




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EL BARULLO: AÚN ES TIEMPO

martes, 8 de marzo de 2016

LO ÚNICO QUE IMPORTA

Si me preguntas de qué estás hecho te contesto: Estás hechos de aquello que amas y de nada más.   

Lo demás, la A (adenina), la G (guanina), la T (timina) o la C (citosina), no sirven para nada.

Una sola letra , la A de amor, puede revolucionar los 50 trillones de células que integran el ser humano , y hacer saltar por los aires todos los planteamientos más falsos, todos los intereses espurios, todas las mentiras, todas las comodidades, todas las profecías agoreras y todas las tristezas. mostrar menos.

Eso es  lo  único  que  importa.

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EL BARULLO: ODIO

lunes, 7 de marzo de 2016

PARA ENTENDER MUCHAS COSAS.

Es bueno que apoyes tu mano en el tronco de un árbol ante el cual pasas, o en la caricia que das a tu hi@ una tarde  que estás  chung@. Y  no para asegurarte de la existencia del árbol , o de tu hij@, sino de la tuya.

Para  entender  muchas  cosas.



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LA CORTEZA DEL ABEDUL

domingo, 6 de marzo de 2016

DESENCANTADO.

El desencanto es más temible que la desesperación. 

El desencanto es un encogimiento del espíritu, una enfermedad de las arterias de la inteligencia que poco a poco se obstruyen, no dejan ya pasar la luz.  

La desesperación no consiste en estar cansado del sufrimiento, sino en estar cansado de la alegría. 

Otras  veces  lo  hemos  contado  aquí: esa  tristeza  de  las  personas  que hicieron  de un hombre  un dios, y después  no  le  perdonaron  que  no lo fuese. Ese  desencanto  deja  huella en el  rostro: ¡difícil  sobrevivir  a  esos  grandes  ideales!


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EL BARULLO: UNA GRIETA DONDE ENTRA LA LUZ

sábado, 5 de marzo de 2016

LA LUZ DE AQUELLOS DÍAS.

Hay días de febrero en Valladolid  en los que el cielo parece desplomarse sobre el terreno. Las nubes son consistentes y plomizas, panzudas. 

La tierra está húmeda, los surcos, frescos y sólo algún cuervo ofrece señales de vida en un paisaje dormido. Aunque se ven pasar  bandadas de cigüeñas por el cielo de la ciudad rumbo a las Lagunas de Villafáfila.

En el horizonte, la luz adquiere un color gris , casi metálico, mientras el viento helado azota los páramos.

En esos días  los pueblos de los Montes Torozos , abandonados de la mano de Dios,  las mujeres se refugian en los fogones de la cocina, y se reúnen aún a rezar el rosario y jugar a las cartas ,  y los hombres echan la partida en los bares.

Recuerdo mi  infancia en Zaragoza cuando mi madre nos ponía bolsas de agua caliente en la cama, ¡qué  agradable  sensación!, y salían chispas de las sábanas nuevas, recién lavadas y planchadas,   y con un olor que no he vuelto a  sentir desde entonces.

Los domingos  por la tarde proyectaban en el colegio de El Salvador, de los jesuítas,  películas de 'El Gordo y El Flaco', de indios y vaqueros, de Louis de Founes, donde yo, criatura, sufría viendo morir a los  malos y me preguntaba si morían en pecado mortal  dónde  estarían sus almas. 

Había que parar la sesión para cambiar los rollos, que venían en estuches metálicos dentro de un saco.

Hoy pienso en esos domingos y añoro esos días porque toda la familia íbamos a Misa, y después comprábamos petit suisse  para el postre , y nos reuníamos  para comer. Mis padres iban a Misa bien elegantones.

Después del cine salía a zascandilear por la calle. Éramos  muy libres, como gatos. Tiempo de pantalones cortos y de frío , de limpiarte los mocos con la manga del jersey.

Todo ese mundo ha desaparecido y me parece que soy el último testigo de aquellos momentos en los que no sabíamos que éramos felices y que la infancia es un don precario. Cierro los ojos y veo la luz de aquellos días de enero iluminar unos tejados que hoy son escombros del tiempo.



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EL BARULLO : AGUIRRE EL MAGNÍFICO

viernes, 4 de marzo de 2016

SOBRE EL ARTE.

Leí que  los mejores    cuadros de  un museo son  sus ventanas.

Visto así, loa  mejores retratos   de un  museo son sus personas. 

Hay  quienes  pasean por la calle como quien visita  un inmenso  museo.

La esencia de la pintura consiste en que su brío se expande más allá del marco. Parece que  escapa  por la pared donde está colgada , y  desde la pared crea  una atmósfera  en  el espacio, empapa  todo el aire y cala   en el alma del espectador. En ese instante  pasas  a  formar  parte de  de esa obra .

Una vez colocada en casa la pintura moderna exige a su dueño que se comporte como tal y lleve una vida estética. El cuadro emite una onda magnética que no debe quebrarse. 

Cuando  en la operación Roca  se  descubre a  Roca  con un cuadro de  Miró en el  W.C.  valorado en una morterada  , uno imagina al pintor   removiéndose  en su tumba    No se puede tener en la  cagoteca  un lienzo de Miró   y tirarse ua ristra de pedetes . O un cuesco. Ogritar :

- ¡¡¡Maríaaaaaaa, no hay papellllll!!!: ¡¡¡traeme  un rollo!!!

Coño, no.


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EL BARULLO: CASA DESOLADA

jueves, 3 de marzo de 2016

A.M.D.G.

Nací  en una  España donde  el placer  estaba mal  visto  y donde se hablaba  muy poco  del derecho  a  la felicidad, que es chorrada  que  quieren conquistar  nuestros políticos.

Ignoro si la felicidad es un derecho.  Mi generación nació en 1957, y fuimos educados por unos padres que a su vez habían sido educados  por gente que había vivido el odio  de una guerra fratricida.

Mi abuelo fue bendecido  por los vencedores de esa  guerra. Alojó al  general Mola varias veces en su casa , y llenaba de gasolina  los tanques del ejercito a su paso al frente de Jaca.

Le concedieron  la distribución exclusiva  de los vinos Mendive  en todos los cuarteles de la zona norte de España.

La caridad  que, dicen, tuvo con algunos de su pueblo , los salvó de  un fusilamiento seguro, no la tuvo con mi padre, al que  desheredó por casarse con una  Zabaldica.

Mis  profesores eran jesuitas que habían vivido  su expulsión de  España, y regresaron de un mundo camuflados  y  con ganas de   poner este país a los pies del Sagrado Corazón de  Jesús  a   tortazos  . La moral de nuestros padres , la ascética, y su doctrina, era rigorista, severa, excesiva. Cabezas  muy  sectarias.

Mi generación despertó al uso de razón con la vacuna de la tuberculosis.  . Se educó sexualmente en la clandestinidad, algunos ni siquiera  así. Recuerdo  la explicación que me  dio el padre Lucia. Convencido quedé que la fecundación era cosa de hacer pipí dentro de la  rajita de una mujer. Me pareció algo repugnante, a pesar de que aquel hombre insistía en que ese placer era cosa de Dios.

"¿Qué placer puede haber en mearse dentro de una chica?, me  preguntaba.

Leíamos  "Corazón" .  Dios  me fue presentado en unas  láminas entre llamas, demonios, y un mal carácter de  cascarrabias  muy principal . Conocimos  el amor bajo el fuego cruzado de todas la penas que puedan imaginarse.

- En esto  no hay parvedad de materia- sentenciaba  el padre Lucia. 

Y uno no sabía  qué era eso de parvedad de materia. Por esa razón insistías en  la confesión si una, dos, media,  o tres  cuartos.

Mi generación la   formaron una gente que estaba convencida que el mal era la respuesta de la naturaleza a  la pregunta "¿qué hacemos aquí?"

Esto era un Valle de lágrimas .Ahora resulta que la gente quiere ser feliz y reclama sus derechos. Este deseo inmoderado a algunos nos parece  que como  que no. Porque si levantas el faldón de  nuestra camisa aparece en la ingle tatuado el herraje de  una esas ganadería : A.M.D.G.

En nuestro paisaje infantil la técnica   se reducía  a un seiscientos , a bañarte una vez  a  la semana, a heredar  la ropa de tus hermanos.

En aquel tiempo nos  costó mucho   distinguir lo heroico de lo fanático, de separar las nociones de castigo y venganza, de diferenciar la humildad y el sufrimiento.

En medio de la pertinaz sequía se hablaba de España escupiendo al pronunciar la "P", y   profesores  de Formación del Espíritu Nacional  que medían apenas un metro sesenta exaltaban  la raza a gritos de voces atipladas y bigotes perfilados a lápiz.

La nuestra es una generación donde nos enseñaron una fe  atormentada , donde el placer estaba  muy mal visto.

Muchas veces quiero desprenderme  de  todas esas  capas  , hasta que llego a la marca del hierro candente de esa ganadería , que a fuego quedó grabada.

Y no puedo.

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EL BARULLO: COMO UNA ORACIÓN EN LA CÁMARA DE GAS.