Tengo asuntos pendientes y cosas de las que mejor no hablar, cicatrices mal cosidas , ventanas rotas por donde entra el aire frío que silba cosas feas.
Soy un mochuelo sin olivo, un loco sin su tema, un guindo a ras de suelo, un pecho sin medallas que colgarse, un fondo que no tiene que cuestionarse , una manera de decir sólo por activa, el vivo en el hoyo.
¿Pero qué importa eso? : Basta con decir que Ella nacía en cada instante y nacía siempre y siempre su piel era tibia. Basta con decir que era la luz y que eran los pájaros y las violetas, que eran el abanico y las puntas de las estrellas.
Basta con decir que eran Ella y su tiempo , y su tiempo la eternidad.
Para Ella yo quepo en cualquier sitio.
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